Così anche noi ci abbiamo provato. Alla Corte Ospitale di Rubiera, durante una lunga residenza. Io e il mio assistente. Poco alla volta quel paesaggio emiliano ha cominciato a trasformarsi nella nostra Mancha ideale. Le strade, i campi, il fiume erano sempre gli stessi, ma noi avevamo cominciato a guardarli diversamente. La prima lezione di Don Chisciotte.
Poi un giorno abbiamo capito che ciò che stavamo cercando era già davanti a noi. Don Chisciotte e Sancho Panza eravamo noi stessi. Due uomini alle prese con un'impresa incerta, con le loro convinzioni, le loro contraddizioni, gli entusiasmi e le paure. Questa scoperta è diventata il principio della nostra drammaturgia. Non volevamo semplicemente rappresentare le avventure del cavaliere, ma raccontare il nostro incontro con lui. Lasciare che il romanzo entrasse nella nostra vita. Così il diario della residenza, gli appunti, le riflessioni, le parole dei poeti e le nostre stesse esitazioni sono diventati parte dello spettacolo.

Don Chisciotte è, prima di tutto, un uomo abitato dai libri. Ha letto così tanto, e creduto così profondamente a ciò che ha letto, da non distinguere più la letteratura dalla vita. È una condizione straordinaria e terribile insieme. Perché le storie possono illuminarci, ma possono anche ingannarci. Possono insegnarci a vedere oppure impedirci di riconoscere ciò che abbiamo davanti. Ne è nato così uno spettacolo attraversato da molte altre voci: Pessoa, Machado, Saramago, Gramsci, le canzoni di Fossati e Paolo Conte, l'utopia di Imagine, le crepe attraverso cui Leonard Cohen ci insegna a riconoscere la luce. Non sono semplici citazioni o omaggi letterari. Sono parte stessa della nostra memoria, della nostra educazione sentimentale, del modo in cui abbiamo imparato a pensare e a desiderare. In fondo siamo tutti, in misura diversa, fatti delle parole degli altri. Dei libri che abbiamo letto, delle musiche che abbiamo amato, delle immagini che hanno dato una forma ai nostri pensieri. 

Alla fine, tutto, inevitabilmente, ritorna al teatro. Alle parole di Giorgio Strehler, al suo dialogo finale con un immaginato Louis Jouvet, a quella misteriosa vocazione che ci porta a dedicare una vita intera a qualcosa di così fragile, necessario e apparentemente inutile. C'è qualcosa di eroico e di profondamente ridicolo in tutto questo. Qualcosa di tenero, di ostinato, di meravigliosamente inutile. Qualcosa che assomiglia moltissimo a Don Chisciotte.

Questo spettacolo è dedicato agli illusi, ai visionari, agli ostinati. A chi ha conosciuto la sconfitta e continua a cercare. A chi non ha smesso di interrogare il mondo e di immaginarne uno diverso.
A tutti noi che, da sempre, continuiamo a scambiare i mulini a vento per giganti. E che forse, proprio per questo, qualche volta riusciamo a vedere un po' più lontano degli altri.